Agua... ¡Ni en broma!

AGUA... ¡NI EN BROMA!

Un cazaor de Fresnaza, 

ante unos vasos de vino, 

y arrodiáu de los vecinos 

cuntaba hazañes de caza. 

—Amigos, ser cazaor 

nun ye dengún bon oficiu; 

cuesta munchu sacrificiu 

y algún que otru sudor. 

Recuerdo una cacería 

que ya va tiempu ficimos; 

¡per pocu mos derretimos

con el calor que facía! 

Díbamos muertos, desfechos, 

y a puntu de damos mal. 

¡Aquel calor infernal 

quemaba hasta los felechos! 

Aquellos rayos ardientes 

a tóos mos facíen trices, 

agora que sí, perdices 

llevaríamos quinientes. 

¿Mas pa qué tantu cazar? 

Escurriando toes les botes 

nun cayíen nin dos gotes, 

de vino, pa refrescar. 

Pa aguantar de tal manera 

tien que ser unu de fierru.

¡Llevábamos, como'l perru, 

dos cuartes de llengua fuera!

 

—¿Y en tóo aquel alredeor 

nu había danguna fuente? 

-Preguntó atentu'n oyente

al parlanchín cazaor.

Dixo ésti con mala cara, 

(pos nunca el agua prebó 

nin xamás imaxinó 

que pa beber s'empleara). 

—Más que días tien el añu, 

topes una cada pasu, 

pero entós nun yera casu 

de parase a dar un bañu.